Até à data e desde 1 de Janeiro de 2020, li 21 livros. +2 do que no último ano. Não é péssimo tendo em conta que comecei um namoro este ano e mudei-me com o belo rapaz para um apartamento de 40m2. 

Ora, mudar de casa implica um stress que não desejo a ninguém. Depois foi a pandemia, maravilhosa para se estar sossegada em casa, péssima nos assuntos familiares visto ter estado 2 meses sem ir ao meu Alentejo. Com algumas neuras pelo meio, encaixei tempo para 21 livros. E há 15 dias que não pego num, a sério.

Comecei "A História Secreta" de Donna Tartt, altamente recomendada por um amigo e pelas dúzias de bookstagrams que sigo. Pois que não gostei e largei ainda não ia na página 100. Confesso que fiquei triste. Não gosto, particularmente, de ser do contra mas o livro não me puxou mesmo nada. 

Decidi-me pel' "O Homem Duplicado" de Saramago mas também não é bem aquilo que estou à procura num livro nesta altura do ano. Não me cativa muito, ainda não vou largá-lo mas a história não me envolve. 

Ainda não comprei o novo do João Tordo (escritor muito admirado por mim) porque estou a guardá-lo para o início do próximo ano (ou a aguardar que seja uma prenda de Natal). Sei que vou gostar e acho que é esse o livro que preciso para voltar em força às leituras. 

Não gosto desta preguiça literária. Não gosto, não gosto.

Não sei como é que as pessoas estão a lidar com a pandemia mas eu já estou a ficar esgotada. No início não me fez grande confusão ficar em casa. Caseira como sou, desejei, silenciosamente, que o trabalho remoto se mantivésse durante muitos mais meses. Ainda não me arrependi desse desejo mas ultimamente a neura tem sido a minha melhor amiga. E agora compreendo o sentimento tão falado durante o estado de emergência:  enquanto eu dava pulos de alegria por ficar em casa o tempo todo aninhada no sofá, todos estavam tristes, aborrecidos e deprimidos.

Os sábados eram os meus dias preferidos porque podíamos acordar tarde e passar o dia a ler sem o peso na consicência de "não ter aproveitado o fim-de-semana". Mas hoje de manhã quando acordei, não tive a mínima vontade de me levantar, comer, ficar no sofá, comer e ficar no sofá. O dia é uma tela em branco e eu não tenho vontade nehuma de a pintar. Estou só aborrecida e irritada. Com o quê? Nada. 

Menino Dudas (o meu lover) ainda pica mais e enerva-se por eu estar enervada. Enervamo-nos os dois. Cada um vai para o seu lado do apartamento de 40m2 e 10 minutos depois já estão outra vez no sofá. Tem sido mais ou menos assim no último mês. 

Perdão pela rabugice mas hoje calhou assim.